Confessions

Unserem I-Wurf zum vierten Geburtstag. Über rote Kleider, Rückblicke und Ranglisten. Und wo sich sechs Welpen zwischen alldem wiederfinden.

One step away from your freedom.
one breath away from the dance of life.
Madon­na (2026)

Schon Wochen bevor »Con­fes­si­ons 2« erschien, hat­te Madon­na mei­nen Face­book-Feed über­nom­men. Rück­bli­cke. Inter­views. Rang­lis­ten. Die bes­ten Alben. Die schlech­tes­ten Alben. Die unter­schätz­tes­ten Alben. Und ver­mut­lich auch die, die voll­kom­men zu Recht seit Jah­ren nie­mand mehr aus dem Regal gezo­gen hat. Offen­bar gehört es zu den Natur­ge­set­zen des Pop, dass jede Neu­erschei­nung vor allem Anlass ist, das Ver­gan­ge­ne noch ein­mal in eine neue Rei­hen­fol­ge zu bringen.

Ich habe fast jeden die­ser Arti­kel gele­sen. Nicht, weil ich hoff­te, end­lich zu erfah­ren, wel­ches Madon­na-Album das bes­te ist. Das wuss­te ich – so wie jeder ande­re, der den­sel­ben Arti­kel ange­klickt hat­te – selbst­ver­ständ­lich längst. Son­dern viel eher, weil Madon­na für mich nie ein­fach nur Musik war. Weil mit ihr alles beginnt.

Zum Ende mei­nes ers­ten Grund­schul­jah­res ver­an­stal­te­te unse­re Schu­le ein Som­mer­fest. Alle Klas­sen führ­ten irgend­et­was auf. Klei­ne Thea­ter­stü­cke viel­leicht. Sket­che. Gedich­te. Ich weiß es nicht mehr. Nur, dass ich ein Hasen­kos­tüm trug. Und an einen Jun­gen aus der vier­ten Klas­se. Er trug ein rotes Kleid mit schwar­zen Strei­fen, hat­te die Haa­re streng nach hin­ten gegelt und beweg­te sich zu »La Isla Boni­ta« mit einer Ernst­haf­tig­keit, die ver­mut­lich nur Kin­der zustan­de brin­gen. Ich saß mit offe­nem Mund dane­ben. Zumin­dest behaup­ten das die Fotos, die von die­sem Nach­mit­tag exis­tie­ren. Weni­ge Mona­te spä­ter wünsch­te ich mir zum Geburts­tag »True Blue«. Ich ver­stand zwar kein Wort, tanz­te trotz­dem aus­ge­las­sen in mei­nem Kin­der­zim­mer dazu. Mei­nen Eltern hät­te damals eigent­lich schon alles klar sein müssen.

Nun also »Con­fes­si­ons 2«. Und wie­der die­se Listen.

Ich fra­ge mich, war­um Men­schen so gern ord­nen. War­um wir unbe­dingt wis­sen möch­ten, wel­ches Album auf Platz eins gehört und wel­ches guten Gewis­sens auf Platz neun. Als lie­ße sich Geschmack ver­mes­sen. Als gäbe es für Erin­ne­run­gen eine Punk­te­ska­la. Fast genau­so unmög­lich erscheint mir der Gedan­ke, unse­re Wür­fe in eine Rei­hen­fol­ge zu bringen.

Natür­lich gäbe es Kri­te­ri­en. Man könn­te über Aus­stel­lungs­er­fol­ge spre­chen. Über Gesund­heits­er­geb­nis­se. Über Wesen. Über das, was züch­te­risch gelun­gen ist – und über das, was man beim nächs­ten Mal anders machen wür­de. Man könn­te zäh­len, ver­glei­chen und abwä­gen. Wahr­schein­lich käme am Ende sogar eine ziem­lich plau­si­ble Lis­te dabei her­aus. Nur hät­te sie mit dem, wor­an ich den­ke, wenn ich die Buch­sta­ben A bis L höre, herz­lich wenig zu tun. Denn Wür­fe sind kei­ne Tabel­len. Sie sind Zeitkapseln.

Jeder von ihnen steht für einen ande­ren Abschnitt. Für ande­re Hoff­nun­gen, ande­re Erfah­run­gen, ande­re Vor­stel­lun­gen davon, was gute Zucht eigent­lich bedeu­tet. Man erin­nert sich nicht an Pro­zent­zah­len oder Aus­stel­lungs­er­geb­nis­se. Man erin­nert sich an Stim­mun­gen. An schlaf­lo­se Näch­te. An klei­ne Kata­stro­phen, die im Rück­blick längst zu guten Geschich­ten gewor­den sind. Und an Momen­te, die damals völ­lig unschein­bar wirk­ten und einem Jah­re spä­ter plötz­lich wie­der ein­fal­len – aus­ge­löst durch ein Foto, einen Satz oder eben ein neu­es Madonna-Album.

Die nächs­ten Lis­ten über Madon­na wer­de ich wahr­schein­lich trotz­dem lesen. Mich ärgern. Zustim­men. Wider­spre­chen. Und selbst­ver­ständ­lich den Kopf dar­über schüt­teln, dass irgend­je­mand »True Blue« hin­ter »Hard Can­dy« ein­sor­tiert hat – soll­te das tat­säch­lich ein­mal passieren.

Und der I-Wurf? Steht ganz genau dort, wo er hin­ge­hört. Im Leben. Mittendrin.